Preçe de sonhos

Dormir seguindo o ritmo
E não acordar mais
Sonhar fundo
Profundo
Enterrar o que vivemos
Deixar pra trás
Sem remorso
Sem saudade
Esquecimento
Olvido abençoado
Sem arrependimento
Sem culpa pelos que deixamos sós
Deixar de negar
Em toda noite que passa
Um mundo de sonhos bons
Apenas pela responsabilidade
Pensar em si mesmo
E só
Dormir seguindo um ritmo
E não acordar mais
Um sonho de viver
Em sonhos
Mesmo morrendo aqui
Dormir seguindo um ritmo
E não acordar mais
Passar enfim
Dos sonhos fracos do cansaço do dia
E das transparências do que lembramos
Atravessar os portões de mármore
Descer as escadarias
E ao invés de retornar
Com lágrimas nos olhos
E contra a vontade
Passar enfim
Do limíte
Correr colina abaixo e mata adentro
Sob um novo céu e sobre nova terra
Mergulhar em novas águas
Voar
Voar
Voar
Encontrar outros
Voar
E não morrer jamais
Nova vida
Sem arrependimento
Das poucas recordações
Dormir seguindo o ritmo
De sons
E não acordar jamais
Um sonho de viver em sonhos

Fui um mago novo.

Não um mago cabalista ou druídico e não da gente que se escondia enquanto a igreja caçava bruxas e a peste negra avolumava corpos nas ruas da Europa durante a idade média.

Muito menos fiz parte dos alquimistas que buscavam a pedra filosofal e com ela o elixir da vida eterna. Pelo contrário, sempre os questionei, não pelos seus métodos, mas pelo que almejavam com tanto fervor.

Que sentido há em prolongar a vida orgânica em um corpo de carne, se é justamente a vida que nos prende? Para que manter a alma firmemente ligada ao corpo nessa esphera comum a todos onde reina o esquecimento e a ignorância? Para que se preservar se no universo e nas outras esferas do tempo existem mais formas de vida e lugares desconhecidos e incompreendidos do que se pode imaginar? Porque insistem algumas pessoas em se manter aqui, para alcançar o conhecimento e a paz perfeita, se o poder e a ascensão se dão justamente quando se passa de mundos e dimensões diferentes para o além? Essa é uma forma de pensar no mínimo levemente aberta. A mente fechada a impede, e enquanto várias pessoas tentam abrir as portas da mente e do coração para as coisas do mundo em que vivemos, bloqueiam sem saber a entrada dos sonhos e revelações de um éther além da vivência humana.

Esse foi o tipo de mago que fui. Vivi não só minha existência nesse mundo como também explorei vivências e experiências indescriptíveis nos universos insondáveis além do que conhecemos como real. Lugares onde a própria geometria beirava o chaos, aonde ângulos e formas nunca são o que parecem ser, e onde o som muitas vezes pode ser tangível, ao mesmo tempo que a luz reage ao tato e coisas firmes são sentidas sem solidez, como se fossem gases apenas parcialmente existentes. Lugares aonde se voa com os pés no chão.

Certa vez me vi deitado de bruços, mas mesmo assim via as coisas como se estivesse sentado, e enquanto tentava me mexer e correr de algo ominoso que se aproximava, via uma criatura parcialmente imcompleta que se remexia e se transladava e tocava um instrumento definitivamente diferente de tudo o que já vi. E dele emanavam ondas de som que lembravam ilusões que temos quando pressionamos com força os dedos sobre os olhos fechados. Visiveis ondas perpendiculares e circulares de cores branca e preta e de outras tonalidades incompreendiveis, que entorpeciam e levavam meu corpo além, como se eu fosse carregado por águas revóltas, ao mesmo tempo que observava tudo como que sentado em uma pedra elevada do chão. E outras coisas rastejavam e despojavam pela sala escura e suja de teto baixo, acompanhando um ritmo mágico saído de cordas sopradas e tocadas com um talento extraterreno.

Dos meus sonhos prefiro não falar sempre, já que são na maior parte indefiníveis, e os que podem ser postos em palavras são excessivamente simples e enjoativos. Meras recordações do dia e da noite. Situações embaralhadas por uma mente fértil e prodigiosa e jogadas a esmo em forma de história na tela dos sonhos.

O que importa são as decisões e conclusões. Descobertas que fiz viajando, se é que pode chamar viajar quando alguém vai a lugares inatingíveis sem sair do lugar.

Pelo que realmente importa...II

Então sonhou novamente com algo diferente, algo profundo e real.

Nada de paisagens belas e dos lugares que ele ansiava ir, mas mesmo assim um sonho diferenciado e potente, que trazia a promessa de maior intensidade e profundidade no mundo onírico que ele ansiava em alcançar. Sonhou com amigos comuns e com situações um tanto distorcidas e banais do dia-a-dia, mas também sonhou com personalidades fundidas ao sonho que não faziam parte dele, como se fossem um pedaço de pano alvo em meio a lama, porém visto de longe e apenas rapidamente. Também sonhou que podia voar, e desta vez controlava os lugares para onde ia e a intensidade do vôo, um excelente sinal de controle.

Precisava agora alcançar lugares desejados enquanto no mundo de vigília, e obter o controle do sonho, e isso incluia estar ciênte de que estava sonhando, e não ficar correndo e voando a toa, como que dopado ou ignorante de que se encontrava em um mundo diferente do seu. Na base ele precisava alcançar algumas metas dos sonhadores mais experientes e isso só se conseguia com prática e vontade, sendo que ele já possuia o dom. Funcionava assim:

Antes de deitar-se, fixava o pensamento nos lugares que desejava alcançar e quando sonhava, após os primeiros sonhos leves e distorcidos, se encontrava no lugar que mentalizara enquanto desperto. Nesse sonho pré-programado, por assim dizer, ele tinha o controle de seus atos e apesar de o mundo em si, do “cenário” do sonho, ser forjado por outras mãos que não as suas, ele escolhera estar ali e tinha a capacidade de fazer o que quisesse, desde que tais coisas não interferíssem nas leis do local.

Porém ele também criava possibilidades em um mundo se acreditava fielmente nele, então como tantos outros sonhadores, se ele acreditasse que podia voar e desejasse isso no mundo diúrno, poderia alcançar essa meta no mundo dos sonhos mesmo que esse fosse semelhante ao nosso, aonde não se pode voar sem ajuda de algum aparato ou máquina.

Talvéz quando conquistasse tais metas, pudesse encontrar Lovecraft morando na sua desconhecida Kadath, ou talvéz em Celephais, dependendo do lugar que ele escolhera para passar o resto de seus dias. É óbvio que pessoas como ele e Lord Dunsany não morriam e se iam simplesmente como todas as outras, já que haviam criado e compartilhado com várias outras de tal segredo por vezes ignorado. O segredo de que poderiam criar seu mundo. Mas talvéz Lovecraft tivesse mantido segredo quanto a cidade que criara para ele. Talvéz ela fosse mais fabulosa do que Kadath e Celephais e sobre isso ele só poderia especular vagamente.

Em todos os casos encontraria no seu mundo pessoas conhecidas de eras passadas. Pessoas que o amavam de verdade e que eram as que realmente importavam para ele. Pessoas que esperavam por ele. Lá ele esqueceria de muitas coisas que julgara importantes nesse mundo porque elas seriam ofuscadas quando comparadas com as do seu antigo lar. Lá encontraria o carinho que ninguém sabia lhe dar e morreria nesse mundo para chegar aonde deveria se fosse necessário. Se tornava cada dia mais difícil viver da retribuição de poucos, recebendo quase sempre aversão quando demontrava admiração e carinho. O amor se tornava um artigo cada vez mais raro e, quando presente, machucava mais que tudo, por falta de quem o entendesse e soubesse dar-lhe o devido valor.

Pelo que realmente importa...

Quando começou o primeiro ano na faculdade e mudou-se para a cidade grande, já havia pesquisado muito mais que qualquer outro garoto sobre as paragens oníricas que alguns dos antigos pensadores e sonhadores falavam. Ainda não estava ciente disso. Tinha na leitura apenas um refúgio para as longas tardes e noites vazias quando só pensava nos ares puros e limpos da fazenda onde crescera. Passava horas e horas pensando nos amigos, nos banhos de rio e nas brincadeiras infantis. Tinha um amigo especial que pouca gente podia gabar-se de ter igual e era feliz onde morava antes. Comparada com a tarde mais monótona no lugar onde ele havia crescido, a tarde mais divertida na cidade grande era apenas leve distração. Ansiava pelos fins de semana e pelas horas de folga quando poderia, com a graça dos Outros Deuses, voltar para sua terra natal e rever tudo que ali, no cenário cinza e negro da cidade, apenas parecia o cenário de um sonho distante.

E quando estava caminhando e sonhando pelas estradas de terra da sua cidade natal, sonhava também, com outras dimensões e lugares distantes e aparentemente fora deste mundo. Tentava se transportar o máximo possível para a casa distante, no cume de uma montanha, e de onde podia observar o mais distante vale, e quase tocar o éter espacial quando a noite reinava isenta de lua. E nas noites de lua cheia, observava simultaneamente um crepúsculo vermelho e sanguinolento além do vale de Umhr, e a lua radiante, branca e cinza, surgindo por detrás das montanhas de Silkar, afastadas e silenciosas, espreitando além do vale do rio Skai.

Podia observar o crepúsculo sem precisar sonhar. Subia quase todas as tardes na mais alta árvore do pequeno bosque que rodeava a fazenda e o crepúsculo trazia lembranças e sonhos de mais longe do que ele ia com sua imaginação. Mas o crepúsculo o fazia chorar, como se em um passado remoto ele houvesse partido de um lugar amado, ou perdido a vida nessa hora tão mística do dia. A lua também existia fora dos sonhos e sob a luz dela ele corria pelos campos abertos, coloridos daquele tom azul que só o pessoal que vive no campo conhece. Vivia cada momento naquela luz azul e fria, mágica, que ilumina os sabás e as festas de Walpurgis e sob a qual uivam os lobisomens e as criaturas perdidas e banidas pela claridade solar. E como elas, ele também corria e uivava, sentindo-se mais forte e mais senhor de si do que em qualquer outra hora do dia e da noite.

E ao voltar pra casa deitava-se em sua cama, macia, aproveitando aquela sensação única e confortante dos lençóis gelados e relaxava o pescoço tenso em um travesseiro de penas que sua avó costurara havia anos. Seu amigo muitas vezes já repousava, embalado pelos braços de Reekham, e sonhava com outras coisas que ele desconhecia. Coisas banais. A maior parte meras recordações e cenas pobres feitas a partir de fragmentos de situações do cotidiano, pensava ele com tristeza, por não poder compartilhar de seus sonhos com a pessoa que mais admirava. Então ele partia para mundos oníricos, onde voava e saboreava momentos de pura fantasia, pairando pelos ares acima de sua casa, ao lado de amigos que ele conhecia apenas dos sonhos e pelos quais ansiava por reencontrar. E na manhã seguinte despertava, em uma paz inimaginável, com o cheiro de vida entrando pela janela e perfumando tudo, e mesmo que lembrasse de poucas coisas da noite passada, ainda assim podia saborear com doçura espaços e lapsos do sonho vivido.

Agora ele estava deixando de sonhar, e justamente no momento em que descobria que podia ir mais longe em seus sonhos do que apenas viagens curtas de uma noite. Lendo contos e relatos de escritores antigos e pessoas iluminadas com o dom de sonhar, ele finalmente achava seu caminho e descobria que com alguma concentração poderia penetrar mais profundamente, descobrindo novas terras e pessoas, e talvez até (desejava arduamente que os Outros Deuses lhe permitíssem!!), pudesse se transportar definitivamente ou por tempo generosamente mais longo, para aqueles espaços além das esferas definidas estupidamente pelos homens de cabeças pobres. Seu corpo ficaria aqui, em coma, dormindo ou até mesmo morto, mas ele iria viver sua existência e ser feliz, talvez voltando para ensinar ao seu amigo como sonhar e seguir ao seu lado.

Eram esses os seus planos até o momento em que os sonhos começaram a abandoná-lo. Ansiava arduamente por retomar os sonhos (mesmo que pequenos e pobres de detalhes...curtos) e precisava fazer isso logo, antes que os ares da cidade acabassem com sua inocência e ele perdesse para sempre a chamada Chave De Prata, que abria os portões para as terras dos sonhos mais profundos. Esperava que o ópio, com seu poder entorpecente pudesse ajudá-lo e tinha esperanças fortes de que se lutasse mais arduamente, poderia retomar o caminho esperado.

Para Pensar

No vale de Nis, a maldita lua minguante brilha palidamente, rasgando um caminho para seu clarão com frágeis chifres através da folhagem letal das grandes árvores upas. E nas profundezas do vale, onde a luz não alcança, movem-se formas que não foram feitas para serem vistas. Alinhada está a verdura em cada encosta, onde vinhas malignas e trepadeiras rastejam em meio as pedras de palácios em ruínas, enroscando-se em colunas partidas e estranhos monólitos, e estendendo-se por pisos de mármore assentados por mãos ignotas. E nas árvores que crescem gigantescas em pátios arruinados, saltitam macaquinhos, enquanto venenosas serpentes e inomináveis criaturas escamadas se contorcem para dentro e para fora de profundas criptas subterrâneas.


Enormes são as pedras que dormem cobertas por lençóis de musgo úmido, e poderosas são as paredes de onde elas tombaram. Pois seus construtores as ergueram para durar, e na verdade elas ainda servem nobremente; pois debaixo delas faz sua morada o sapo cinzento.


E no ponto mais profundo do vale corre o rio Mhen, cujas águas são lodosas e repletas de ervas daninhas. De ocultas fontes ele nasce, e para subterrâneas grutas flui para que o Demônio do Vale não saiba porque suas águas são rubras, nem para onde fluem.


O Gênio que habita os raios lunares falou para o Demônio do Vale: “Sou velho e esqueço muito. Conte-me os feitos, e o aspecto, e o nome dos que construíram essas coisas de Pedra.” E o Demônio replicou: “Sou a Memória, e sou versada no conhecimento do passado, mas também sou muito velha. Essas criaturas eram como as águas do rio Mhen, para não serem compreendidas. De seus feitos não me recordo, pois foram passageiros. Seu aspecto, lembro-me vagamente, era parecido com o dos macaquinhos nas árvores. De seu nome lembro-me claramente, pois rimava com o do rio. Essas criaturas do passado chamavam-se “Homem”.


Então o Gênio deslizou de volta para a pálida lua minguante, e o Demônio olhou intensamente para um macaquinho numa árvore que crescia num pátio em ruínas.

Memória - Howard Phillips Lovecraft

Porque Temos Segredos

"As coisas mais importantes são as mais difíceis de expressar. São as coisas das quais você se envergonha, pois as palavras as diminuem – as palavras reduzem as coisas que pareciam ilimitáveis quando estavam dentro de você à mera dimensão normal quando são reveladas. Mas é mais que isso, não? As coisas mais importantes estão muito perto de onde seu segredo está enterrado, como pontos de referência para um tesouro que seus inimigos adorariam roubar. E você pode fazer revelações que lhe são muito difíceis e as pessoas o olharem de maneira esquisita, sem entender nada do que você disse nem por que eram tão importantes que você quase chorou enquanto estava falando. Isso é pior, eu acho. Quando o segredo fica trancado lá dentro não por falta de um narrador, mas de alguém que compreenda.

Eu tinha doze anos, quase treze, quando vi pela primeira vez um ser humano morto. Foi em 1960, há muito tempo atrás... embora às vezes não me pareça tanto tempo. Principalmente nas noites que acordo sonhando com a chuva de granizo caindo em seus olhos abertos.


"Stephen King, em "Quatro Estações - Outono Da Inocência"

Luana

Ontem a noite eu tentava dormir

Quando lembrei das chamas frias que calcinaram meu passado.

E que vinham de nenhum outro lugar senão os seus olhos.

Olhos fundos, frios, e prenúncio das loucuras que você viria a trazer ao meu lado. Matando o silêncio da noite com sua voz, que engana a todos que pensam que ela é humana.

Humanamente impossíveis são os teus afagos. Sentidos por magos esquecidos, por alquimistas da ciência proibida e pelos bravos soldados derrotados, que esperam a morte derradeira em meio ao silêncio do campo de batalha, silêncio apenas quebrado pelo riso zombeteiro das hienas e pelo grito aziago de abutres.

Sonhos antigos. Um mundo irreal. Sons como o vento que sopra das catacumbas, que sai ululando daquelas portas de mármore entalhadas por mãos mortas a eras e que quando cruzadas levam aos abismos insondáveis sob a areia, aonde ainda estão em pé, cidades pré humanas talhadas na própria rocha e esquecidas desde tempos imemoriais.

Magia negra feita nas madrugadas, ritos cabalísticos á sombra de salgueiros seculares, necromancia em meio a criptas e ruínas druídicas de pedras, práticas horrendas de licantropia iluminadas pela luz fria e azulada da lua.

Você sempre esteve comigo quando me aventurava nas inúmeras saídas e fugas da realidade destroçante do dia-a-dia.

Você nunca se afastava mas hoje parece ter partido sem motivo.

Você que a tantos causa repulsa, e cuja beleza jovial é sufocada pela idade incomensurável presente em seus próprios olhos.

Você, fria e misteriosa, que carrega a malignidade e a peste nas mãos, a tempestade nos pés, e a morte solitária no coração. Que traz nos cabelos o negrume e a sombra dos abismos mais profundos, e na pele, a alvura do gelo eterno e intocado sobre as montanhas da loucura.

Tu, que conheceu Sarnath quando ela ainda era jovem e próspera, que chorou quando o pequeno garoto ergueu as mãos para o céu e invocou em sua sede de vingança, todos os gatos de Ulthar. Que conheceu e dançou ao lado de Iranon, o jovem príncipe, em sua busca pela sua terra de sonhos, e que já esteve ao lado até mesmo do temido Nyarlathothep, a alma negra do antigo Egito.

Tu, minha amada, de beleza e mistérios maiores que os da própria Nathicana, e a quem me entrego morto, apenas para que me feche os olhos.

Mas os relances de memória não param. Cada vez me chegam mais coisas á mente. E então como um tiro rente aos tímpanos chega um tom que eu conheço a décadas mas que não ousava reproduzir nem mesmo em pensamentos.

Agora sim quase tudo está completo.

Lembro-me agora da estrela polar e dos cantos em códigos, indecifráveis pelos povos comuns, que dela provinham. Cantos esses que você decirava em ondas e irrealidade e tranformava em notas desconhecidas pelos homens mais sábios da música. Tranformava, traduzia, projetava e enviava em uma música inominável, nauseante e que me levou por várias vezes, á diferentes épocas e aos extremos do prazer e da loucura.

Cante novamente, queiram os grandes antigos.

Cante para mim e para o mundo. Sussurre sua música em meu ouvido e segure em meus cabelos e em meu braço para que eu não possa escapar quando a realidade ameaçar me afogar nos mares do infinito e do além, do cósmico e do incompreensível.

Cante e seremos transportados para aquele lugar onde reinam os que já se foram.
Aquele lugar que os mais profundamente viciados no ópio apenas enxergam de relance em meio a uma cortina de almas e fantasmas, não ousando olhar mais de perto.

Cante no meu ouvido....

baixinho e melodioso.....

e serei seu....eternamente seu.